100 entradas.

... El corazón de un pueblo. El alma de una fiesta. Las llaves de un candado. Un tango de Sabina. Cuando se duerme deja abierta la ventana para que pase el viento y le haga compañía. Se escapó de esta rutina sin amor y se colgó con una nube que pasó. Sueña despierta, duerme vestida, anda descalza, siempre escondida ...
En todas las luces de la ciudad, en el fondo de un vaso o en un placard, arriba de un bondi o en una moneda. Juntando las migas de una pasión en el estribillo de esta canción, doblando en la esquina, detrás de una puerta.
Un beso de la luna. Un gol de Diego. Una guitarra a mano. Unas cosquillas. Es el conejo que salió de la galera, el primer premio que ganaste en una rifa. Es una rosa blanca. Un bosque entero. Una canción de Charly. Otra cerveza.


Genial, me acabo de avivar que tengo 100 entradas de las cuales 80 deben ser "poco felices". Bien eh, bravo. Me voy a ver a la banda que le da título a la dirección de este blog y a la canción que subí arriba. De ahí al bar de siemrpe con la gente de siempre a hablar lo de siempre.
Aguante la rutina.
Fue con ironía.

Amores imposibles.

"Que no, que ya me pudrí, que son todos iguales, unas lacras, bla bla bla". Típico discurso de mina con varios fracasos en los bolsillos. Varios? Creo que hace rato perdí la cuenta. Hace rato ya que no siento esa certeza de necesitar a un hombre, de que mi felicidad depende de ese mensaje o no. Mis amigos varones ocupan todos ese lugar de "gordo te quiero".

No hay quien me arme quilombo si salgo poco vestida, quien se ofrezca a acompañarme a algun lado, quien venga a tomar cerveza conmigo al balcón mientras fumo. Ya no le cocino a nadie una vez por semana, ni tengo suegra o cuñada celosa, ni perro que me muerda las botas. Mi nombre no figura en corazoncitos al lado de otro en mis cuadernos de facultad, mientras escudos de River invaden márgenes.
Falta ese que me robe el aliento cuando lo vea, que logre hacerme sentir la más querida. Ese que planee viajes que nunca vamos a llevar a cabo, o sí, pero separados. Ese que me quiera, me cele, me cuide, me dé besos. Ese que con una mirada me diga todo, ese que me cante canciones al oído. Ese que me ame y me acepte con mis defectos y virtudes. Me falta un compañero, un compinche, un par. Me falta a quien amar.

Miro para afuera y veo pasar el trén. Ismael me habla de amores imposibles y me río. Me río para no llorar: no hay certeza más angustiante de saber que todo lo que escribí arriba se condice con una persona que concretamente sé que está fuera de mis límites. Es el sueño más perfecto, pero es un sueño. Es el dueño de poemas y pensamientos que nunca va a conocer.

Eso, esto, es lo único que me retumba en la cabeza. Esa voz que me asalta cuando duermo y me repite que es imposible, impensable, inconcebible, que le pone final a algo que nunca va a poder ser. Y me angustia. Por no decir que me parte en dos.

La lluvia empezó a caer y para dónde correr si ya no estaba El. El que me iba a contener, el que todo podía hacer, ese eras vos. Caí en un estado de shock y revelándome con la angustia, traté de escaparle al dolor ...
De los llantos y consuelos me hice ajena, huyéndole a mi suerte, separando a mi mente de un cuerpo que todavía siente, que todavía te espera, que todavía amanece y me obliga a quedarme aquí.


(Che Indio, las despedidas no son de esos dolores dulces. Son un toque amargos por saberme responsable, pero me hago cargo)

Así me siento por estos días.

• El único masculino que debería importarme es, efectivamente, el que menos me importa.
• Me volví a hablar con mi ex y hasta hacemos chistes.
• Me comí a un amigo mío muy cercano y me sentí una lacra. Corrijo: me sigo sintiendo una lacra.
• Estoy experimentando la primera crisis de mi carrera y me dan ganas de dejar todo y estudiar Medicina como dije toda la vida que iba a hacer.
• Retomé contacto con una amiga que hace mucho no hablábamos, para darme cuenta de que sigue igual de careta y por eso nos dejamos de hablar.
• De a ratos me dan ganas de mandar a todos y a cada uno de los habitantes del mundo, un poquitito al lugar dodne nacieron, pero después razono que el problema soy yo.
• Estoy sensible, mucho. Y no me gusta.

Se equivocó Joaquín.

Hola que tal, vengo a discutirle a Dios y al Piti. Joaquín dice que se puede ser infiel estando enamorado. Piti dice que se equivoca en "Y sin embargo".
Pero se me canta la cola decir que le encuentro otro sentido, capaz más amplio, capaz más personal: lo aplicaría a dos personas que se aman, pero no pueden estar juntas. Listo, no es más que eso. Nos amamos, mucho, pero vos con ella y yo con otro, juntos no.
Y Joaquín tiene razón: se puede ser infiel amando con locura, pero la peor infidelidad es la de estar con alguien y pensar en otra persona.